Tokio Hotel

Sie liebte sie, die kleinen Monster. Wo kamen sie nur her? Der da ist Schuld! Er saß einst auf ihrem Weg, und befahl: Setz Kinder an, die Zeit ist reif. Die Welt braucht neue Superhelden, ich muss nun weiter.

Und plötzlich waren sie da.

Sie nahmen ihr die Zeit, sie nahmen ihr die Freiheit. Warum wollte sie sie? Sie erinnerte sich nicht. Keine Zeit für Erinnerungen. Organisieren. Wollte sie nicht mehr allein sein, und später? Wollte sie mehr Verantwortung? Wollte sie Liebe? War das einfach ihre Uhr? Sie fühlt sich so alle. Die Hausarbeit immer gleich. Das Geschrei und das Generve. Der Anspruch niedrig. Sie braucht Luft. Ruhe ist eine schnelle Zigarette im Auto. Wo ist ihre Zeit? Das Geld ist knapp. Der Alte sagt nichts. Wir müssen ja.

Früher war alles besser. Früher war Leben.

Und dann erinnere ich mich: Das Würmchen kann noch nichts allein, es braucht mich. Die Kleine greift nach meinem Finger. Die Kleine macht die Decke nass. Die Kleine äußert sich. Das erste Wort. Natürlich Mama. Die Kleine lernt schnell und schneller. Die Kleine setzt sich durch. Und fast gewinnt. Die Kleine begreift. Unbändige Kraft. Wissenwollen. Leuchtene Augen. Und dann heute Baden. Und dabei das: "Papa, Deine Scheide hängt raus!"