Liebe Dein Spiegelbild wie Dich selbst.

Nicht zu rettener Text:

Der Herbst hält mich in seinem trägen Griff. Blut tropft auf die Bäume und färbt die gelben Mützen rot. Ich komme in dieser Rückwärtszeit nicht aus dem Bett. Nachts hält mich die Anspannung wach. Morgens vor dem Spiegel sollte ich mich küssen. Stattdessen rasiere ich mich lieber. Hat mehr Abstand. Ist sicherer. Ich hebe meinen Blick, und kurz danach folgt das Gesicht. So nackt. So zerhackt. Feen tragen keine Stiefel mehr, die Feen sind tot, das Leben scheint kaum mehr als Pflicht zu sein. Ich rasiere meine 550 Beine und dusche mich in den Tag. Keine Überraschungen heute. Frauen werden nicht Frank heißen und der Don wird nie Commandante werden. Nuf Nuf, kein Hurra. Ich durchsuche jeden Winkel meiner Hosentasche nach Penunsen, will doch Frühstücken, wenigstens Kaffee und Bier. Und Dinkelvollkornkeks. Erfolglos, ich werde wieder bei den brenndenden Tonnen landen, ab und auf nach vorn. MTV ist nicht die Welt, die Welt ist eine Hüpfburg in Auflösung. Beim Klo rückwärts einparken. Der Sonnenkönig schaut zu, der kahle Merlix bezaubert die Zauberhafte. Elfengleich zieht´s uns an einen Ort weit weg von Texas, dort steht unsere Lounge, vollgekackt mit rotem Hundedreck. Wirres Bloggen schützt vor Torheit net, eher im ganzen Gegenteil, das Teil. Der klare Blick senkt sich links von der Spree, knapp neben der Elbe. Es gibt Wortschnittchen und Pappenhappen. Bittersüße Schokolade am Exit. Kein Schritt vorweg, dafür krasse Eigenarten beim Schrei nach Liebe. Nicht Lu, nicht Neun, kein Girlthing, kein Dregg, kein Schmuddelblog. Schon lang kein Bettgeflüster mehr. Nix Bild. Nix Glob. Nix Glob.

Und: Ja, ich bin stockbesoffen! Oder wie wollen Sie sich das sonst erklären?