Über den Landebahnen.

Ich liebe Fliegen. Ich verstehe diejenigen nicht, die Angst davor haben. Der Beschleunigungsdruck. Der hüpfende Magen beim Abheben. Die schnell kleiner werdende Welt. Wie Spielzeug, gar nicht mehr ernst zu nehmen. Ich schaue raus. Die Erde krümmt sich, die Sonne wird heller. Nur noch ganz klein zeichnen sich die Orte ab. Wie Geschwüre auf Mutter Welt. Verteilt wie Schimmel auf einer französischen Salami. Wie Warzen auf einer Kröte. Nicht mehr leicht abzuschütteln. Die Straßen wie eine zu langsame Leuchtreklame. Wie Lichtschlangen in weihnachtlichen Fenstern. Wie suchende Ameisen mit Leuchthelm in ihren Gängen. Alles völlig bedeutungslos. Über den Wolken: Kumulus, Zirrus und Stratos, zerrissen. Wattespiele mit Strohhalm. Mundgeblasen.