Popoloch

Manchmal verstehe ich Sexunfälle ja nicht so. Vielleicht fehlt es mir dazu einfach an Erfahrung. Oder an der passenden Genussfähigkeit. Schon dann, wenn ich diese Staubsaugergeschichte höre, die sich wöchentlich in der ein oder anderen Ambulanz wiederholt. Das ruft bei mir ein mitleidiges Kopfschütteln hervor. Oder auch und gerade, wenn ich diese Geschichte lese, dass der eine dem anderen ein Papprohr in sein Rectum einführt und dann den Hamster hineinschlüpfen lässt. Der andere dann, dem Höhepunkt nah, 'Armageddon' ruft, sie dann versuchen, den Hamster herauszuholen, der aber nicht will, woraufhin der Rohrmeister ein Streichholz anzündet und in das Rohr späht, wonach das Streichholz eine Gasblase im Innern entzündet und eine Flamme aus dem Rohr schießt, somit den Späher entzündet und innen den Hamster, der kanonenkugelgleich herausgeschossen kommt. Schwere Verbrennungen sind die Folge. Ich frage mich, was bringt das mit dem Hamster? Ich frag mich das allerdings schon bei dem Rohr. Deshalb kommen da die kleinen, bösen Plagegeister namens Selbstzweifel hoch: Ist mein Sex zu verkrampft?